Le premier porte une salopette de travail bleue. Le second n'est plus qu'un tout petit tas, assis comme il le peut sur le siège, de l'autre côté du bureau.

« J'ai mal, docteur, dit le petit tas

_ Je ne suis pas docteur, répond le mécanicien

_Ça n'empêche que j'ai mal.

La pièce est exigüe, il s'y entasse un fatras indescriptible de ferraille graisseuse. Au centre de la pièce, le bureau trône, antiquité industrielle en aluminium, brillant, un peu menaçant. De part et d'autres deux chaises. L'une à haut dossier, une vraie chaise de bureau recouverte en imitation cuir, la seconde tient plus du tabouret à dossier, rafistolée de bric et de broc.

Le petit tas pousse un énième soupir métallique, le mécanicien, posé en majesté derrière son bureau, le regarde comme on regarde le désespoir. Il n'y a plus rien à faire, et ce n'est pas son patronyme, Frankenstein, qui va lui imposer de jouer les savants fous. A tous hasard, il demande quand même :

« Qu'est ce qui vous amène?

_J'ai mal partout, mes sens me quittent, je ne veux pas mourir. Docteur, aidez moi!

_Je ne suis pas docteur, répète le mécanicien, qui flatté malgré tout, se penche sur le petit tas devant lui, vous dites perdre vos sens?

_Oui, voyez comme ma vue baisse, écoutez comme j'entends mal, goûtez comme ma langue ne goûte plus. Et là, dit-il en pointant une main tremblante sur son cœur, là, j'ai comme un vide. »

Frankenstein se lève et contourne le bureau. Debout à côté de la chaise il regarde attentivement la petite chose assise et chancelante. Il finit par s'accroupir pour se mettre au niveau de la créature, ni vivante, ni morte, semblable à un robot de cuisine qui l'apostrophe encore une fois :

« Sauvez moi, docteur, je sais que je suis vieux, je sais que je tombe en ruine, mais je ne mérite pas ça.

_Donnez moi d'abord votre nom. J'aime savoir de qui je m'occupe.

_Je n'ai pas de nom.

_Allons, vous avez bien un prénom alors, un surnom, voire même un numéro de série? »

Sur la chaise, le petit tas s'agite. Les mots ''numéro de série'' le mettent mal à l'aise. Lui qui a rêvé de ne plus jamais être une machine, le voilà face à un mécanicien qui n'est pas du tout psychologue. Il fronce les sourcils et lève son bras gauche, résigné. Frankenstein tend ses grosses mains noires de cambouis et saisi avec une infinie délicatesse le maigre membre.

« N0G 1500XBT 8, Je vais vous appeler Nog.

_Si vous voulez, répond Nog, résigné et humilié.

_Bon, je ne suis pas médecin, mais il va falloir que je vous examine quand même. », soupire Frankenstein en se redressant. Il s'essuie négligemment les mains sur son bleu de travail, et contourne à nouveau le bureau. Il fait signe à Nog de le suivre par la petite porte derrière, celle qui semble être apparue comme par magie, par la grâce du regard de Frankenstein. Nog se lève péniblement, enjambe comme il peut le fatras au sol et passe devant le mécanicien qui lui tient la porte. Avant de la franchir, il jette un œil par dessus son épaule et voit le bureau, luisant d'un éclat presque malveillant sous le fouillis qui le recouvre. Il hâte le pas et passe la petite porte en trébuchant, Frankenstein à sa suite.

La pièce est encore plus petite que le bureau. Elle est également très encombrée. Sur le mur à droite de la porte, il y a un établis sur lequel les outils sont éparpillés. Au milieu de la pièce un énorme fauteuil, comme celui d'un dentiste, tend ses bras et offre son dossier. Nog ne se sent vraiment pas à l'aise et commence à trembler. Le mécanicien s'assoit sur un petit tabouret et invite la petite chose tétanisée qu'il vient de baptiser à s'asseoir dans l'impressionnant fauteuil.

« Ne bougez vous je vais vous sangler, dit Frankenstein tout en maintenant le petit corps qui s'agite en position sur l'assise.

_J'ai peur docteur, chuchote Nog entre deux quintes de toux.

_Allons, ne vous inquiétez pas, ce ne sera pas douloureux, voyez, je vais ouvrir le capot sur votre poitrine, juste là. »

Nog gémit et plisse les yeux, il essaie de contenir sa toux et de rester immobile comme il le peut. A l'aide d'un tournevis Frankenstein ouvre le petit capot et inspecte les circuits de la créature à bout de souffle. Il sait ce qui ne va pas. Il n'a pas besoin de lire dans les puces et les fils conducteur de Nog pour comprendre.

Nog va mourir de ne pas être humain. Frankenstein en a lu des histoires de pygmalions, a commencer par Mary Shelley. Il se souvient de l'histoire de Pinocchio, cette marionnette de bois qui voulait être un vrai petit garçon. Nog est comme le pantin de bois : il n'attend qu'une chose, devenir humain. Mais la magie des contes de fées n'opèrera pas, et le mécanicien le sait. Avec la plus grande délicatesse, il remet dans le petit corps les composants qui le font tant souffrir et referme le capot.

Nog tend une main et saisit celle de Frankenstein. Avec toute sa force il la sert et murmure : « Merci docteur. » avant d'éteindre les diodes qui lui servaient d'yeux.

Nog

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